Сегодняшний день нисколько не предвещал, что вечер обернётся разочарованием и утратой доверия к тем, на кого, как она думала, можно положиться. Они давно планировали возвращение в Корею и долго готовились к этому дню, создавая армию вампиров. Одни были их сторонниками, верными братьями по идее и оружию, другие — лишь «мясом», которое они намеревались пустить в расход. И что в итоге? Ей, с дрожью в голосе, докладывают: часть новообращённых вампиров обезумела и, одержимая жаждой крови, устроила резню, привлекая ненужное внимание.

Джин Хи могла бы ещё долго слушать этот бессвязный лепет, но это значило бы тратить время впустую. Она живёт слишком долго и прекрасно знает, чем всё кончится. Они снова начнут оправдываться, говорить, что сделали всё, что могли, что не знают, как так вышло, и что она обязательно должна замолвить словечко за них перед Вон Ёном. Никто из этих бесхребетных щенков не способен взять на себя ответственность и доложить Вон Ёну о случившемся. Их взгляды всегда кричат об одном: «С тобой-то ничего не станется». И, отчасти, они, возможно, правы: их головы слетят с плеч, а вот её в случае провала ждёт совсем другая участь. Но мало кто понимает: иногда смерть — благословение, а Вон Ён — тот, кто способен превратить жизнь в такой ад, что смерть покажется небесным даром.

— Довольно, мне всё ясно. Можете идти. Как только дверь за подчинёнными закрылась, девушка тяжело вздохнула и, присев на край стола, прикрыла глаза. Недопустимая ошибка. Вампиров больше не существует — так считает весь мир. И теперь этот миф, который они так бережно охраняли веками, оказался под угрозой. А вместе с ним — и их собственное существование. Казалось, до возвращения в родную Корею, до освобождения близких оставался совсем один шаг. Но один неверный поступок сейчас — и всё пойдёт прахом, а все годы, проведённые вдали от дома, окажутся прожиты зря. В голове роились мысли, а времени привести их в порядок было слишком мало. Сегодня ночью руки Вон Ёна будут по локоть в крови — быть может, в её, а быть может, в крови тех, кто учинил этот хаос. Но как бы ни сложилось, Джин Хи останется рядом с ним. Так было всегда — и сегодня ничего не изменится. Соберись, госпожа Со. Проблему нужно решать быстро. Чем дольше ты здесь медлишь, тем больше их становится.

Она вышла из своего кабинета и направилась к Вон Ёну. Ни секунды не колеблясь перед его дверью, она собрала всю волю в кулак и толкнула створку. Войдя внутрь и натянув самую очаровательную улыбку из всего своего арсенала, она взглянула на мужчину. Он был в хорошем расположении духа. Пока что. От этого зрелища сердце больно кольнуло: ей так хотелось, чтобы этот мужчина сбросил груз с плеч, чтобы смог спокойно насладиться своей бессмертной жизнью, избавиться от камня на душе. Но что могла сделать Джин Хи, которую Вон Ён когда-то спас из жалости? Да и спас бы вообще, если бы не дружеские узы с её братом, что были крепче стали? Она не хотела разочаровывать его, портить ему настроение, но выбора не было.

— У нас проблемы. Мне только что доложили: молодые вампиры вышли из-под контроля и устраивают беспорядки. В комнате повисла напряжённая тишина. Она всем нутром чувствовала, как внутри него закипает гнев. — Я могу отправить пару человек разобраться. Или, возможно, у тебя другие соображения на этот счёт?

Мой запах — это стопроцентный кортизол, я прячу чувства за клоунской маской, лол.
Я пахну ревностью и ненавистью, но не бойся, накажу сама себя потом.

В момент, когда чувства и обиды захватывают вас с головой, а шкаф, в котором вы прятали старые вещи, пытаясь скрыть бардак своей жизни, уже не умещает все ваши тайны и с грохотом, распахивая дверцы, вываливает на обозрение всё то, о чём вы не хотели вспоминать, — уже нет ни возможности, ни сил строить из себя того, кем вы не являетесь. Чувства Анжелики медленно захватывали её, отправляя логику на второй план. Что же она творила? Зачем поддалась мимолётной слабости, что в итоге продолжало разжигать в них былую страсть, баламутя воду и поднимая, словно озёрный ил со дна, былые воспоминания?

Она любила его. Сильно. До такого безумия, что не могла представить себя ни с кем, кроме него. Она ненавидела себя за это, за чувства, что все эти годы сжимали её сердце, держали её в тисках, не позволяя расправить крылья и упасть даже в мимолётный омут страсти. Быть с кем-то другим, даже если бы это была мимолётная страсть всего на одну ночь, было для неё неприемлемым.

Это раздражает — вечная игра, заставляющая ходить по лезвию ножа, боясь признаться в чувствах, броситься в объятия, признать свою неправоту, простить ошибки и не тревожить открытые раны. Их отношения — вечные американские горки, где они от пика нежной и искренней любви скатываются вниз, к гордости и ненависти. Душат себя своей гордостью, боясь показать слабость другому. Продолжают причинять боль и сами же страдают от того, что натворили.

Хотела ли Анжелика запирать Серафима в склепе? Хотела. Ей было безумно больно, обидно, она была уничтожена одной мимолётной интрижкой. Могла ли она спросить его прямо? Конечно, могла. Но страх того, что увиденное подтвердится, что он бросит её и признает её ненужность в его жизни, был для неё хуже смерти. Она бы предпочла, чтобы её сожгли на костре, чем вероятность того, что он вычеркнет её из своей жизни как тряпку, что даже для уборки уже не годится.

Жалела ли Анжелика о том, что уложила его в гроб? Каждый день. Она находила для себя тысячу отговорок, забивала голову ненужными мыслями, убеждая себя, что поступила правильно, что не убила его, что просто отправила спать в безопасное место. Но время текло, а продлевая себе жизнь жертвоприношениями, она теряла часть себя, и былые чувства стали забиваться, сердце стало болеть меньше, а возможно, она просто убеждала себя в этом. Она бы продолжала в это верить, если бы не поцелуй, что вновь взбудоражил старые чувства, которые она не в силах вновь похоронить. Не боль обиды, а он, стоящий перед ней, опьянённый яростью, желающий её смерти.

Я пахну как боязнь смотреть тебе в глаза, как много лет искать слова, но так и не сказать.
Пахну оголённым проводом, паникой без повода, депрессивным городом.

Мгновенье — и она чувствует, как холодная колонна с болью впивается ей в спину. Она не смотрит на него, смотрит куда-то вниз отсутствующим взглядом, боясь встретиться с ним глазами в эту секунду. Он злится, она чувствует это по боли в запястье, которое он сжимает, по хрипотце в голосе, по угрозам в словах. Но боится она не его злости или ненависти, а того, что ошиблась, что была не права, что сама разрушила то, что было между ними, и того, что больше никогда не сможет это вернуть. Равнодушие — этого она боялась больше всего. Она готова была продолжать играть в кошки-мышки, согласная на его ненависть, даже на смерть, на всё что угодно, но только не на его равнодушие.

Обвинение, осознание вины — это было невыносимо. Мысли крутились у неё в голове, но ни за одну она не могла зацепиться. Ей впервые за долгие столетия хотелось заплакать, но она не могла себе этого позволить. Она попыталась отстраниться — близость с ним давила на неё, но Серафим лишь сильнее прижал её к себе, давая понять, что ни за что её от себя не отпустит.

— Ложь? Я была не права? Нет, не говори мне об этом, я не хочу об этом слышать. Не хочу, не хочу. Каждое слово ранило, будто кинжал вонзался в её сердце. Она не хотела в это верить, но не могла — слишком хорошо его знала. Он не стал бы разглагольствовать, давно бы вырвал сердце, не пытался бы с ней поговорить, не прижимал к себе, не ненавидел бы её так сильно. Прошлого не вернуть, а ошибки не исправить. Да и что она сейчас может? Извиниться, поговорить, обсудить проблемы, которые у них возникли, сходить к новомодным семейным психологам? Она виновата и может лишь принять этот факт, принять ту боль, что причинила им двоим, и лишь продолжать жить с этим или умереть. И смерть уже не кажется ей таким уж простым вариантом, потому что он приготовил для неё явно что-то похуже.

Угомониться бы в твоих безмятежных руках, но я пахну как страх, как сбежать впопыхах,
Как среди ночи будить, в слезах поговорить, как ногти грызть или губы кусать до крови.

Это было невыносимо для Анжелики — страсть и ненависть, объединённые вместе. Они желали друг друга, но настолько ненавидели, что нежность и боль постоянно сменяли друг друга. Это была сладкая пытка, которая никогда не закончится. Она злобно посмотрела, когда он сжал её шею.

— Прекрати, — её голос срывается на крик, когда его рука спускается к её бедру. — Лучше убей меня, иначе я сдохну, так и не выпив человеческой крови, или сгорю на солнце, открыв окно.

Он хочет сделать её вампиром? Во взгляде Анжелики смешались ненависть и ужас. Сделать её слабой, заставить зависеть от него, терпеть это унижение, продолжая испытывать мгновения боли и страсти. Этого не будет. Она не будет очередной в его списке, не будет как послушная собачка сидеть у него на поводке, ожидая, когда хозяин наконец вспомнит о ней и кинет ей заплесневевшую кость, от чего та начнёт вилять перед ним хвостиком. Они оба понимали, что лучшей мести для Анжелики и не придумать — быть зависимой и послушной, вымаливать себе жизнь.

Внутренние радары девушки уже давно вышли из строя. То её трясёт от злости и возмущения, то она трепещет от нежности прикосновений и томного шёпота. Внезапный поцелуй стирает все мысли. Вся ненависть, боль, обида, ожидания и тоска за эти сто лет лишь поджигают его страстность. Она могла бы его укусить, попытаться отстраниться, но с той же жадностью отвечает на его поцелуй, посылая всё вокруг к черту. Обвивая его шею свободной рукой, прижимаясь к нему сильнее. Воздух заканчивается, но жадность поцелуя не позволяет отстраняться. Слишком долго в ней спали чувства и желание, настолько, что она не может справиться с окатившей её волной, прижимаясь к Серафиму, протестуя даже против возможности окончания этого мгновения.

А ты пахнешь как спокойствие, как в голове тишина, ты как десять часов непрерывного сна.
Ты четверг, ты 16:00, ты ромашковый чай и покой.

Жадно хватая ртом воздух, пытаясь отдышаться, Анжелика пришла к выводу, что их отношения слишком запутаны. Как будто бы это, и так, не было понятно. Но всё же кто они друг другу? Враги или любовники, а может быть, всё вместе. Непонимание ситуации не позволяло ей определиться с дальнейшими действиями. Что же ей делать? Разыграть провинившуюся возлюбленную, снова вложить в свои слова яд, а может, просто договориться? Она не могла до конца определиться, ведь любой вариант казался ей странным и недостоверным. Здесь не было одной выигрышной карты, тузы больше не имели веса — не после того, что они натворили за это короткое время.

Она глянула на своё ноющее запястье. Сбежать было сложновато, но всё же возможно. Однако далеко ли она сможет убежать и что делать потом? Найдёт ли он её снова или эта встреча была единственным вариантом?

— Больно, — посетовала она со всё ещё сбитым дыханием после поцелуя. Она наконец отдышалась и, наклонив голову набок, посмотрела на мужчину. Она с любопытством разглядывала его лицо, ловя каждую эмоцию — и те, что он показывал, и те, что пытался спрятать.

— Я ответила на твои вопросы, — произнесла она, ткнув пальцем ему в грудь. — Теперь твоя очередь отвечать на мои. Замолчав на несколько секунд, Анжелика задумалась: о том, что она хотела спросить, — о том, что её действительно волновало, или о том, что помогло бы ей выпутаться из этой ситуации? Но любопытство взяло верх.

— Кто мы друг другу? — тихий вопрос, который волновал её сильнее всего, который не будет давать ей спать ночами, вне зависимости от того, чем же закончится их встреча сегодня. Она больше не хочет ложных надежд и самообмана. Раз уж Серафим сказал о том, что она не спросила его напрямую тогда, она сделает это сейчас. Она не совершит ту же ошибку.

— Что случилось в ту ночь? И… — она сделала небольшую паузу. — Ты действительно так меня ненавидишь, что выберешь сделать меня вампиром, а не убить? Лучше уж пытай и режь на мелкие кусочки. Анжелика была сильной девушкой, но от мысли, что любимый её ненавидит, и от осознания заданного вопроса к глазам стали подступать предательские слёзы. Она отвернулась от мужчины, смотря куда-то на некогда безлюдные улицы, заметив несколько фигур, которые суетливо бегали рядом с поместьем. Похоже, кто-то заметил пожар и собирал людей, чтобы потушить его и вывести возможных пострадавших. Жаль, но в утренних новостных сводках не напишут о выживших. Какая трагедия.

— На улице суета, не стоит нам тут оставаться надолго, — она кивнула в сторону суетливых людей, пытавшихся сломать ворота поместья. К счастью для стоящих на балконе, ворота были слишком крепкими и высокими, поэтому сломать их быстро не получится, как и перелезть через них, а это была единственная возможность входа. Как жаль, такие старания спасти невинных — и всё впустую.

— Фима… — начала она с нежного обращения из далёкого прошлого, но грохот обрушающейся крыши испугал её, и она неосознанно прыгнула в объятия вампира, прижавшись к нему в поисках защиты. К счастью, балки крыши перегорели в другой части поместья, оставляя стены и балкон невредимыми. Осознав близость с мужчиной, Анжелика отстранилась, оставаясь в цепкой хватке вампира.

— Я устала. Я прожила дольше позволенного. Я не хочу ни прощения, — Анжелика на секунду замялась и следующие слова произнесла с ноткой некой обиды, — ни твоей любви. Делай что хочешь. Но лучше живи свою вечность дальше без меня. Слишком много боли мы причинили друг другу. Хочешь — убей, я дам контакты моего подчинённого, он тебе расскажет обо всём, что ты захочешь узнать.

Анжелика поднесла руку к горлу, нежно поглаживая место, где Серафим сжимал её шею. Она понимала одно: здесь и сейчас она ничего не сможет сделать, и им как минимум нужно покинуть это место. Если ей суждено здесь умереть — пусть так, но умереть здесь ей не позволят, и ей ясно дали это понять. А дальше, дальше она уже разберётся, как выбраться из этой ситуации. Если выживет.

сам морфей не является воином. учёный до мозга костей, за скелетом которого прячется противоречивый, сбивчивый дух. за внешней организованностью, за педантично выстроенной структурой покоя мечется страсть к постоянным переменам и к тому, чтобы рваться к новым вершинам, спотыкаясь лишь о самонадеянность и о гордыню. неугомонное желание переступить нормы и устои, расширить границы своего сознания, найти свободу от оков разума — всё скрыто за пониманием того безумия, которое его ждёт после лишнего шага.

берлин стал колыбелью, что утоляет болезненную тягу. пока вокруг бушует война, морфей воздвигает жёсткую, ограниченную стену между собой и накалом, пропитывающим город. для него происходящее здесь — исследование мифа, что извращённая человеческая природа изрыгает из себя в попытке объяснить мир собственным возвышением над себе же подобными. пока вокруг шумела война, он работал так, будто и его время на исходе. бог снов забывал о сне неделями, но глаза его горели не сумасшествием, а той чистотой фокуса, с которой смотрят на мир те, кто узрел нечто, недоступное остальным. его одержимость этим периодом и этим явлением, этими людьми и тем, как глубоко они могут зайти в своей слепоте, являлась не грубой, а отточенной — как алмаз, который режет стекло, не замечая, что ранит себя. в этом стремлении к абсолютному знанию было что-то от древних мистерий, где посвящение требовало жертвы. и жертва приносилась — не на алтарь науки, но во имя той самой чистоты, которую учёные пытались постичь, не замечая, как у самих сгнивают мысли. морфей слушал рассуждения о нордической душе и солярных символах, о великих целях о переоткрытых тайнах древнего, и ему казалось, что он слышит

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤсон
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤцелого
ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤнарода.

сон, который пытается стать явью. красивый. но жестокий. был ли этот сон настоящим? за ним — квартиры, где люди говорят шёпотом, где у радио выкручивают громкость, чтобы заглушить собственные мысли, где на улицах перестают играть в войну, когда понимают, что она уже здесь, за порогом. солдатам снится, что они дома, перед мгновением, когда проснутся в казарме, зная, что в следующий раз уснут на земле. женщинам снится голос, которого больше не услышат. детям снится, что всё кончилось, и можно выйти на улицу без страха. люди, которым снится, что они на другой стороне — с теми же лицами, теми же именами, той же тоской.

морфей не делит сны на «свои» и «чужие». находясь физически на территории одной из сторон, вкладываясь в науку, поддерживающую безжалостное самоистребление, каждое мгновение он слышит отзвук чужого страха в собственном сознании. и исход этих лет ему понятен с самого начала. всё рано или поздно придёт к завершению. от того он и не меняет своё ремесло: каждый сон принадлежит только тому, кто его видит, оставаясь вне идеологий.

природа морфея — тьма. если свет и появляется, то привносит в эту тьму сумерки с оттенками серости: серой морали, серых зон ответственности. в момент он видит столько сознаний, что не придумали такого наименования для числа. пожалуй, лишь число грэма сравнится. каждое из них — уникально. но большинство из них — мимолётно. он отстранён от них настолько, насколько позволяет сама его природа, сотканная из человеческих эмоций. свет аполлона же озаряет каждого, кто попадает под его лучи. мог ли он испепелять? чаще, чем казалось. но отнимать заслугу, когда дело касатся искусства? настолько живой, настолько полный, что это передаётся другим, аполлон зажигает не только солнце, но и тех, кто рядом с ним. часто для морфея, который часто чувствует себя пустым, который складывает себя из чужих снов и ожиданий, это кажется почти невозможным. не то, чтобы он хотел таким быть — но и он не мог бы не уважать этот дар. свет не может не гореть, даже когда его пытаются погасить.

наверное, у них, имеющих общую страсть к познанию, могло бы быть больше общего, если бы он сам был другим. если бы и умел гореть, а не только тлеть. если бы мог позволить себе быть ярким, не теряя себя.

эти мысли проходят быстро. он научился не желать того, что не дано, когда раз за разом бился о стены киммерийской пещеры в попытках себя обрести.

сейчас же он и вовсе думает не столько об аполлоне, сколько об афине. она — опора. даже когда мир трещит по швам, даже когда её собственная стратегия имеет изъяны, она остаётся прямой, держит равновесие там, где другие давно бы упали. морфей состоит из отражений, умея быть кем угодно и никем одновременно; сейчас он смотрит на неё, и будто бы сам становится спокойнее, прямее, сила наполняет и его движения. но в её снах он видел то, что она прячет за броней: усталость от вечной ответственности, страх не успеть, не додать, не защитить. за победным лавровым облачением он видит и нежность, которую она бережёт для немногих. для него афина — не просто богиня войны в том смысле, какой вкладывают в это слово люди. он видит в ней архитектора битв: того, кто строит не стены, а пространство, в котором можно победить, не разрушая себя. та мудрость, которую она воплощает, ему не доступна.

упоминание икелоса вызывает на губах морфея дрогнувшую улыбку. он коротко усмехается, облокачиваясь на подлокотник, вновь подкручивает бокал в руках. где брат сейчас? их связь доносит лишь отголосок бунта, но всё ещё жива, и морфею этого достаточно, пока он занят здесь своими делами. афина наверняка видит того чаще... даже учитывая то, что фобетор всегда к той относился уважительно, усмиряя свою пылкую натуру. морфей уверен: его визиты к войне оставляют лишь тень от хулиганства, а не разбережённое сознание и разбитую душу. от того-то афина будет рада им вдвойне: способные подарить хоть немного покоя, они оба её берегут. пускай и покой от икелоса приходит после того, как он сам пропадает из виду.

афина продолжает говорить, а морфей цепляет взглядом опустевший бокал — из почтительности выдерживает паузу, прежде чем плавно подняться и под тихий, спокойный смех вновь тот наполнить. джин плещется под шампанским, смешивая аромат и вкус; шампанское обещает праздник. джин напоминает, что за каждым праздником следует утро. вместе держат равновесие: слишком много игр — и ты утонешь в сладости, слишком много можжевеловой горечи — и забудешь, зачем вообще поднял бокал. пропорции, выдержанные морфеем, добавляют в лёгкость горечи — как правда, которую примешивают к сладкому сну, но волей своей снотворческой руки он оставляет голову ясной.

он слышит заверение о сторонах, и бросает быстрый взгляд — в том и интерес, и задумчивое удивление. не от того, какая позиция принята, а от того, что и правда на долю мгновения представляет афину, ряженую в одежду советов. картинка кажется такой нелепой — могла бы она, ведущая за собой богов, опуститься до той войны, которая идёт на земле сейчас? вне зависимости от сторон. во всем своём ужасе, во всем своем страхе, на вкус морфея, эта война вовсе не для богов. кровавая людская песочница. то, что в неё затесался арес, он понять может. но она?

морфей ставит бокал перед афиной.

— для меня эта война — не предмет моральной оценки, — он отступает, вновь опускаясь в кресло и протягивая руку уже к своему french 75. — она — источник уникальных, невоспроизводимых данных. таких, которые нельзя получить в лаборатории в обычных для человечества условиях, и которые недоступны богам в силу того, как мы видим мир, —морфей переводит взгляд к окну. пластинка затихает, но на сей раз он не стремится вставать, голос звучит в тишине. — в мирное время сны людей… пластичны. они отражают бытовые страхи, мелкие желания, то, что можно унять парой разговоров, парой сеансов или бутылкой вина. война снимает эти слои, оголяя то, что лежит под социальными масками — ту самую природу, которую и философы, и учёные пытаются описать тысячелетиями, и которую, наверное, никогда не смогут до конца понять.

он возвращает взгляд к войне, и теперь в его взгляде нет тепла — только холодное, почти хирургическое любопытство.

— цели, расы, безумие законов... я слышу здесь каждый день, как люди об этом говорят, я вижу, как они об этом думают. меня интересует, как эти идеи прорастают в сны. как они меняют структуру страха, как создают новые архетипы, мифы и концепции. для меня германия сейчас — это эксперимент. самый масштабный из тех, что я наблюдал. и я не могу позволить себе отворачиваться только потому, что мне, может быть, не нравится гипотеза, — он делает глоток, ставит бокал на стол, следит за тем, как капли стекают по стеклу.

кажется, в его голосе нет никакого признания в том, что на самом деле гипотеза не по душе. но в дальнейших словах нет и капли лукавства.

— учёный не выбирает объект исследования по принципу симпатии. он изучает то, что есть. здесь — уникальный случай: государство, которое сознательно конструирует миф, внедряет его в сознание, делает его основой существования. я наблюдаю за его работой изнутри и наблюдаю, как он меняет людей. как он делает из них то, что они потом не смогут простить себе без громадной порции самообмана. ты говоришь о бессмысленности, но для меня нет бессмысленных данных. есть только те, которые я ещё не успел обработать. когда эта война кончится — а она кончится скоро, мы оба это знаем, — останутся не только руины и сожжённые книги. останется знание о том, как работает человеческое сознание на пределе. как оно принимает абсурд за истину. как оно ломается. как оно выживает. возможно, когда-то это знание о выживании понадобится и очеловеченным богам. сколько из нас помнят, какая была жизнь века назад, когда люди не знали технологического прогресса? впрочем, — он коротко усмехается. — вряд ли я смогу стать великим просветителем. наверное, это цинично, но я получаю удовольствие лишь от того, что могу быть частью текущего этапа истории.

он вновь тянется к бокалу.

— ты спросила, что я думаю об этой войне. я думаю, что это самый богатый материал за последние сто лет, и что я не имею права его упустить. но как ты определила бы ту грань, где исследование перестаёт быть оправданием, а становится соучастием?

Грэм слушает внимательно. Со стороны может показаться, что даже жадно. Мисс Ваторе, имя которой ему предоставила его вечно улыбающаяся секретарша, рассказывает о картине с присущим ей профессионализмом - что удивительно, учитывая весьма юный возраст. Где-то на закорках мозга вспыхивает ироничная мысль - ха, семья!

Грэм едва не смеется вслух, лишь тонкая трещина улыбки раскалывает его лицо, почти не отражая тот взрыв смеха, который гремит внутри него. Он знал, что нужно выбирать - семья это его компас, его сущность, его жизнь, которую он выбрал жить, вопреки тому, что диктовала его новая... форма бытия.

Грэму, честно говоря, откровенно плевать на картину - она повиснет в галерее Убежища, в каком-нибудь тёмном углу, в который он будет ходить раз в сто лет, чтобы просто посмотреть, что за хлам там скопился. Нет, он не страдал этой ужасной чертой, которой обладали почти все люди в возрасте - собирать всё подряд и держать на будущее, которое, возможно, никогда и не настанет.

"Целый подвал забит статуями и картинами,
и какова была бы реакция Лилит,
если бы ей довелось увидеть ВСЮ коллекцию Грэма,
ценность которая исчисляется сотнями миллионов?"

Просто сейчас ему было интересно узнать поближе мисс Ваторе. Возможно, что их знакомство станет теснее - ведь если Лилит будет оценена Грэмом, то сомжет занять место в его семье, как новый птенец. Такой напор, такое жизнелюбие, такие знания - нельзя пропускать! Эстетика, разумеется важна, но Грэм с удовольствием бы оценил знания Лилит через какие-нибудь пару веков спустя.

А пока - он просто изображает из себя скучающего магната, желающего приобрести дорогую игрушку. В эту же топку отправляется и его якобы вкус - единственный вкус у Грэма только к крепленому виски, который он разбавляет кровью, чтобы хоть как-то опьянеть. Но грустные мысли - не помощники ему сейчас, потому он удивленно поднимает брови, почти недоверчиво переводя взгляд то на картину, то на девушку.

- Вы говорите, она тысяча девятьсот шестьдесят третьего года? - его глаза сужаются, словно в уме он пытается просчитать, сколько же прошло с тех пор. Для вампира - катастрофически мало, ведь Грэма на своей шкуре ощутил и падение Священной Римской империи, и гибель Османской Империи, и много чего ещё, о чем сама мисс Ваторе могла прочитать только в книжках по истории, да ознакомиться с картинами тех эпох, отдающими лишь тенью тех потрясений, что расшатывали миропорядок в те времена.

Он чуть прикусывает нижнюю губу, пестуя очередную мысль, а после задает следующий вопрос. Пусть мисс Ваторе отрабатывает свои денежки, раз так горит своей работой.
Грэм всегда такой Грэм.

- Какая интересная интерпретация, мисс Ваторе. - он чуть склоняет голову набок, в очередной раз проходясь по полотну взглядом "знатока". - А хотите знать, что на ней вижу я? - ответа он даже не стал дожидаться, просто продолжил, - Я вижу птицу. И небо. Я вижу надежду. Я вижу боль. Я вижу семью, что встала на пороге перемен, но не может пойти дальше, потому что ей чего-то не хватает. Чего-то очень важного, настолько, что порог кажется не просто высоким - но непреодолимым. И страх ступить на путь, знаменующий изменения кажется пугающим и неподходящим этой семье. Но где-то там, в небесах, есть то, что поможет. Что даст ответ - а что делать дальше?

Задумчиво пожевав губами, Грэм резко развернулся к девушке, сверля её взглядом, словно ожидая - то ли извинений, то ли осуждений.

Впрочем, ответ о продаже МакДугала совсем не вдохновил. Ну ещё бы - когда в этом худшем из миров что-то могло доставаться просто по щелчку пальца?
- Думаю, я буду Вам очень благодарен, мисс Ваторе, если вы узнаете об этой картине и её продаже больше. Поверьте, я буду чрезвычайно благодарен за ваш труд и кто знает, быть может, вы найдете во мне хорошего друга, способного помочь вам. - он усмехнулся собственным словам, и продолжил, - Прошу прощения, если мои слова звучат чрезмерно пошло или с намёком - я не имел ничего подобного в виду. Просто я вижу таланты издалека, и был бы рад помочь вашему раскрыться полностью. В конце концов, люди с достатком должны тоже совершать свой вклад в искусство - пусть и таким, довольно примитивным способом. Ведь я не верю в то, что художник должен быть голодным.

"А может и должен. Но вы, мисс Ваторе - не должны."

- А что видите вы, мисс Ваторе? - вопрос пролёг между ними, как шелковая нить, как тенёта, сплетающаяся в узел беседы, которую Грэм так жаждал продолжить, - Что ваш внимательный взгляд видит на этой картине? Какие цвета вам более всего кажутся удачными? Какие линии вызывают эмоции? Или эта картина не кажется вам чем-то достойным вашего интереса?